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Pour tous ici, Félicie était une grande bringue à l’intelligence peu développée, plus jument ardennaise que pouliche arabe –si vous voyez ce que je veux dire ?
Et qui parlait fort, qui bougeait large.
Traînant parfois jusqu’aux petites heures au “Vieux de la vieille” ; à taper le carton en ‘en’ racontant une bien bonne. Les gars encore debout étaient pliés à la voir exécuter quelques pas d’une danse inconnue, se claquant les cuisses et riant gras. Que le ciel me pardonne mais celle-là pétait le feu, fonçant comme un gendarme qui aurait eu la mort au derrière et brimbalant une toison noire coupée à la diable qui tousse. Fagotée comme un épouvantail avec ça ; sans compter qu’elle avait connu quelques soucis de jeunesse.
Non !, pas ceux-là mon frère, garde tes Ave et tes Pater pour les grandes occasions. Simplement, Sainte Nitouche y touchant lestement, aux mots crus et aux alcools recuits, elle s’était plus d’une fois accrochée avec les uns et les autres. Jurant comme un charretier et décochant sans grâce, ni divine ni d’ici, des directs à la mâchoire propres à renvoyer les plus endurcis dans les très saintes jupes de leurs mères –Amen !
Une dure de dure, la pucelle (...)", page 207.
