La proviseure m'interrompt d'un index posé sur son sourire. Puis, inclinant la tête comme pour m'enjoindre de l'imiter, elle souffle d'une voix détachée : « Mon cher Mehdi, vous me faites parfois penser à cette fresque. » Au plafond, une scène d'art rocaille, un machin rococo que j'ai toujours trouvé hideux. L'Apothéose de saint Augustin brûlant les hérétiques. Je prends l'air pénétré de celui qui apprécie la profondeur du propos. Absolument. Rien. Compris.»
