Un tonnerre retentissant ébranla les cieux, tandis que des éclairs frappaient avec une violence dévastatrice Waterdown. À croire que les dieux eux-mêmes exprimaient leur colère contre les habitants de cette petite ville égarée en Écosse. Et pour cause, malgré la beauté saisissante de son paysage, personne n'osait s'aventurer dans cet endroit à la sinistre réputation.
Une malédiction, paraîtrait-il.
On spéculait depuis longtemps sur les étranges phénomènes qui se manifestaient dans ce bourg, certains allant jusqu'à suggérer l'existence d'un portail vers un autre monde.
Pourtant, la vérité se trouvait souvent bien au-delà de ce que l'on pouvait s'imaginer.
À l'intérieur de l'un des nombreux manoirs centenaires qu'abritait la ville, des pas résonnaient sous les roulements de l'orage et une ombre à peine visible se déplaçait de façon laborieuse sur le sol cra-quelé. La silhouette était éclairée faiblement par la flamme vacillante d'une bougie et semblait lutter pour ne pas fléchir, mais sa respiration lourde et pénible trahissait son épuisement.
C'était une femme. Ses cheveux parsemés de mèches grisonnantes et ses mains portant les stigmates du temps révélaient son âge avancé.
Elle était confrontée à une réalité implacable: le crépuscule de sa vie se rapprochait inexorablement. En pénétrant avec prudence dans l'obscurité du grenier, elle déposa délicatement la chandelle sur une table sculptée en bois, puis se pencha pour caresser une minuscule boîte du bout des doigts. On pouvait y lire quelques lettres gravées avec précision dans le chêne. "Balfour". »
