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On peut s’y faire c’est sûr, s’en accommoder, se construire une carapace en béton armé pour que toute cette pourriture glisse sur vous sans qu’elle vous atteigne, qu’elle ne vous transperce jamais. Ou pas complètement. Qu’elle vous pique simplement. Mais au final, c’est dur, terriblement dur de laisser ses émotions, ses révoltes, son abnégation au vestiaire. Comment ne pas étouffer lorsqu’on est immergé chaque jour dans les abysses humains ?

Laudes. Languedoc. Monastère de Verfeil. 11 février 1367. — On se gèle les couilles, frère Antonin. — Ce ne sont pas des paroles de moine. — Ce ne sont pas les paroles qui font le moine, mais la vérité… et la vérité c’est qu’on se gèle les couilles. — Il fait effectivement très froid. — « Effectivement très froid… » C’est sûr, on n’a pas été élevés dans les mêmes étables, frère Antonin. Maudit froid d’Anglais. — Je dirais plutôt « froid de Franciscain ». — Ces...

Un livre reliait l’auteur à ses lecteurs. Une histoire semblait établir un lien avec la vie, un lien avec les autres, elle pouvait édifier un pont permettant la rencontre entre des mondes opposés, différents, ou semblables. Une histoire reliait. Quand elle avait plu, elle engendrait une réflexion, pouvant amener une discussion.

Simon a dit : « Tu es toujours Rosalie ? – Je suis Jean Rochefort – Tu es un garçon ou une fille ? – Je suis pastel. »

Lutter contre les violences domestiques, ce n’est pas désigner et combattre des monstres, qu’on pourrait garder en marge de la société, mais un système entier qui produit des pères, des maris violents, et maintient leur domination sur les femmes et les enfants.

Pendant longtemps, sa colère quant à la soumission de sa mère avait alimenté sa rage de réussir. Elle s'était juré de ne jamais cuisiner. Elle veillait scrupuleusement à une répartition parfaitement équilibrée des tâches quotidiennes entre Rémi et elle. Surtout, elle avait décidé qu'elle deviendrait le type de femme que l'on n'imagine pas reléguée en cuisine. Elle deviendrait une tout autre femme que sa mère. Puis, un jour que Johar n'aurait su dater précisément, la colère envers sa mère s'était tarie, faisant place à une indifférence sèche.

Au café En ce début de soirée pluvieux et comme de coutume désormais, Henri quitta son hôtel particulier du 18 rue Napoléon. Il s’était revêtu de son manteau et de son chapeau afin de se rendre dans cette gargote à quelques encablures de là. Il ne l’aimait guère – lui répugnait même un peu – mais il s’y rendait immanquable­ment chaque jour. Finalement, il ne comprenait pas très bien comment lui était venue cette habitude. Peut-être était-ce le plaisir d’entendre le tout‑venant déblatérer des inepties sur les événements en cours ? Il...

La colère venait dès le réveil. Il lui suffisait pour se mettre en rogne de penser à ce qui l’attendait, toutes ces tâches à accomplir, tout ce temps qui lui ferait défaut. Hélène était pourtant une femme organisée. Elle dressait des listes, programmait ses semaines, portait dans sa tête, et dans son corps même, la durée d’une lessive, du bain de la petite, le temps qu’il fallait pour cuire des nouilles ou préparer la table du petit-déjeuner, amener les filles à l’école ou se laver les cheveux. Ses cheveux justement, qu’elle avait failli couper vingt fois pour...

"Je ne vois rien, mais je sais qu'elle existe, cette femme qui veut me protéger. Elle me donne de la force. Je continue à marcher. Je n'ai plus peur. Je me souviens de cette matinée où j'ai traversé la cour de mon école, la jupe soulevée. Ce jour-là, vous n'avez pas réussi à broyer ma liberté d'être moi. Aujourd'hui, vous m'avez rasé le crâne, vous m'avez marquée au fer rouge et maintenant vous m'insultez comme une chienne. Mais vous ne me détruirez pas. Vous n'aurez pas cette étincelle qui me pousse à continuer, envers et contre tout. Car, aujourd'hui, encore plus qu'hier,...

"Toutes sont mineures selon la loi, la plus jeune a seize ans, la plus âgée vingt et un ans. Elles ne sont pas des détenues, elles ne sont pas des criminelles : elles sont de mauvaises filles. C’est pour ça qu’on les a capturées."

« Viens, mon Ange, mes millions, mon partage. Viens, on s'ennuie ici. On va voir la vie, on va voir les autres. Donne-moi la main, ça fait si longtemps. Je vais m'essouffler à marcher plus vite, à faire le jeune. On va se moquer de la trogne des gens comiques, regarde celui-là avec sa chemise rouge fluo. Allez, viens ! Souris, on va rêver de longs voyages, la Tanzanie, le Pôle Nord, choisis. Allons nous asseoir sur ce banc au bord du fleuve. Tu feras signe aux quelques bateaux qui passent. Ris mon am', ris, c'est bien. La vie est ce qu'on en fait. » Découvrant ses...

Lorsqu’on est médecin, on n’est pas préparé à la mort des gens. Notre mission, c’est de les tenir en vie coûte que coûte, en dépit de leur liberté. La mort, ce n’est pas notre sujet. Notre société est comme ça, elle ne veut pas regarder la mort en face. Et pourtant, j’ai lu dernièrement de très belles choses des philosophes grecs. Philosopher, c’est apprendre à mourir, pensaient-ils. Et si soigner, c’était aussi apprendre à mourir ?

Elle était heureuse. Voilà la raison pour laquelle il était là, et pas ailleurs. Il fallait qu’il s’assure une dernière fois que tout allait bien. Comme lorsqu’elle était gamine et, qu’avant de remonter à bord de sa voiture, il jetait un dernier coup d’œil pour s’assurer qu’elle avait bien retrouvé ses copines dans la cour de l’école. Si l’unique but dans la vie d’un père est de voir son enfant épanoui, alors il n’avait pas failli. Au fond de lui, il le savait déjà. Maintenant qu’il était là, à l’observer dans ce parc entourée de ses deux petits, la...

La proviseure m'interrompt d'un index posé sur son sourire. Puis, inclinant la tête comme pour m'enjoindre de l'imiter, elle souffle d'une voix détachée : « Mon cher Mehdi, vous me faites parfois penser à cette fresque. » Au plafond, une scène d'art rocaille, un machin rococo que j'ai toujours trouvé hideux. L'Apothéose de saint Augustin brûlant les hérétiques. Je prends l'air pénétré de celui qui apprécie la profondeur du propos. Absolument. Rien. Compris.»

Très vite dans ma vie il a été trop tard. À dix-huit ans il était déjà trop tard. Entre dix-huit et vingt-cinq ans mon visage est parti dans une direction imprévue. À dix-huit ans j’ai vieilli. Je ne sais pas si c’est tout le monde, je n’ai jamais demandé. Il me semble qu’on m’a parlé de cette poussée du temps qui vous frappe quelquefois alors qu’on traverse les âges les plus jeunes, les plus célébrés de la vie. Ce vieillissement a été brutal. Je l’ai vu gagner un à un mes traits, changer le rapport qu’il y avait entre eux, faire les yeux plus grands, le...

"Plus je connais les hommes, plus j'aime mon chien." Bien que cette phrase soit souvent attribuée à Lamartine (et occasionnellement à d'autres personnalités, dont le philosophe Blaise Pascal), il semble qu'elle soit d'origine anonyme.  Pierre Paraire INTRODUCTION Vous venez d’avoir votre chiot et cette décision est mûrement souhaitée, donc vous êtes maintenant lié pendant plus d’une décennie et vous vous devez de l’accompagner au mieux comme un membre de la Famille. Ce livre ira à l’essentiel, passant les chapitres du choix de la race et du comment le nourrir...

Ce matin-là, c’est une humeur qu’il considéra comme guillerette qui l’expulsa de son lit. Quelques entrechats primesautiers le menèrent à la cuisine. Des morceaux de brioche jaillirent du grille-pain comme des fusées un soir de fête nationale. Il remarqua que le café n’avait pas le même goût que la veille. Ni même que l’avant-veille. Et par la fenêtre du cinquième étage, tout avait beau être revêtu d’une grisaille épouvantable, il lui semblait que la ville étincelait à ses pieds. Il ne se doucha pas dans l’espoir un peu vain de conserver sur lui une once de ce...

C’est l’été 62, sur une plage corse, un sable blond, le ressac de courtes vagues sous un ciel d’azur, baigné du parfum des eucalyptus. Calvi, le décor du premier combat, d’une première confrontation physique, mythologique, avec un géant, indestructible, qui peut me saisir, me soulever, me brandir, un ballot au-dessus de sa tête, bras tendus. Le goût, le bonheur du chahut et de la bagarre commencent ici, je découvre la force de l’homme venu partager ses vacances avec nous. C’est le voyage de noces de ce couple d’amoureux, je n’assisterai pas au mariage à la...

Cela commence à Paris, au théâtre, sur la scène, au centre et au fond, dans l’humeur et l’impatience. Le théâtre c’est comme une mine, un volcan ou une fille. Tout se passe dans le ventre. Pour le moment le théâtre est fermé, il ouvrira bientôt pour la première du Dom Juan de Molière. Pour le moment, on y travaille. Le plateau est éclairé et presque nu : un écran de projection d’environ quatre mètres sur six et, plantée au centre, une porte de saloon ouvrant sur le vide. Rien autour. Sur l’écran gigantesque s’anime à peine un paysage minéral en...

La scène se passe dans l’Auditorium de Radio France. Gabrielle Boca, jeune femme à la détermination tenace, s’avance à la tribune et d’un geste solennel retire sa toge. L’assemblée applaudit. Des centaines de citoyens, dont je fais partie, ont été tirés au sort pour assister à son discours, retransmis en direct à la télévision et sur Internet. C’est un jour historique. Ce 26 octobre 2029, on fait le procès de la Justice. « Chers amis, j’ai été la première à me repentir. J’ai rendu ma carte d’avocate, jeté ma robe, demandé par- don. À vous qui avez cru en...