Les gens qui t’expliquent qu’avant de mourir tu vois défiler tes souvenirs ne sont clairement jamais morts. Moi, la seule chose que je vois défiler, c’est un faux plafond en liège, des néons blafards et des silhouettes en blouse qui me poussent à toute vitesse vers un ascenseur en hurlant des mots que je ne comprends pas. Des souvenirs, je n’en ai plus. On ne ressasse pas le passé quand on n’a plus d’avenir. Crois-moi, j’aimerais qu’ils défilent, ne serait-ce que pour gagner un peu de temps avec toi. J’aimerais revoir mon enfance sur un écran, en sépia, peut-être...

Océane avait deux passions dans la vie. La première consistait à souffler des bulles de savon et à les contempler alors qu'elles s'envolaient, prêtes à risquer leur vie pour atteindre le ciel et la lumière, indifférentes à leur propre fragilité. Elle ne s'en lassait pas. Elle vivait dans l'espoir qu'un jour, une bulle parviendrait à sa destination, tout là- haut, sans éclater. [...] La deuxième passion d'Océane était la lecture. Les livres, quoique générateurs d'émotions extrêmes, voire de graves traumatismes (elle ne s'était jamais totalement remise de L'Attrape-cœurs...